Sur sa chaise haute, elle trône au milieu de la cuisine.
Une main prête à catapulter la purée, l’autre suspendue, le doigt dressé vers le ciel.
Ce midi, son papa l’emmène en voyage. Il adore ça. Il crée des balades sonores et culinaires. Hier, il ont traversé un marché aux fruits sur fond de gong balinais, avant hier, les voix bulgares ont accompagné un ragoût d’agneau… Aujourd’hui, ils foulent les terres d’Afrique du Sud, carottes au cumin dans la cuillère.
Un casque sur la tête, la petite fille rencontre les zoulous et leur chant de célébration. C’est rigolo, cette langue qui claque, qui roule, qui poppe. Et ces voix graves, un choeur de papas qui racontent des histoires en polyphonie. Tout à coup, le grain de l’image devient ocre, transportant père et fille très loin, sur une place de village. Leurs pieds s’animent, battent la terre rouge en rythme. Les particules se soulèvent. La purée part.
C’est la franche rigolade.
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